Ri-flessione sulla penna caduta

La penna gli cadde di mano perpendicolare al pavimento, la punta dritta sul marmo come un sasso lanciato da un cavalcavia. La penna gli cadde come un dardo del destino che gli impedì di mettere su carta i suoi pensieri. La penna, la penna cadde all’improvviso, bloccando sul nascere tutto il mondo che gli sarebbe potuto emergere dalle dita in quel momento. La penna, la penna cadde giusto allora che sentiva crescere dentro di sé l'urgenza di trasformare in scrittura il groviglio di sentimenti che gli si avvolgeva intorno all’interno.

Cercai di prenderla da terra stendendo il braccio in tutta la sua estensione. E mentre allungavo la mano sentivo già i miei pensieri spargersi al suolo, mischiando le parole alle parole; e vedevo accavallarsi le frasi e i sensi del mio ragionamento.

Mento.

La penna era già a terra, quando ho cominciato a digitare queste parole che mi affiorano dalle punte delle dita come sassi che calano sul suolo di questa tiepida mattinata di giugno.

La penna restò lì, spiaccicata al suolo come un corpo morto, mentre l’uomo tornò a sognare il momento in cui non ci sarebbero state più pene, in questo mondo.
Ma era uno di quei sogni che si trasformano facilmente in incubi di bonaccia e pace eterna.
Molto meglio viver di pene.
In ogni senso.

Due composizioni tardo settecentesche
scritte negli anni '80 del XX secolo
(perché non si può parlare sempre
e solo di passione, amore e politica) *

I - [senza titolo]

Ogni cosa ha due lati,
ed ogni lato ha due lati,
ha due lati, ha due lati
(qualche volta
casualmente
correlati).

--oOo--

II - L’infinito euclideo ('88 hh)

Per un punto
passa un numero
di rette
che non finirai
di contare.
Infinita
è la realtà
se alzi lo sguardo.
Per due
una e una sola
retta - infinita.
Passa l’infinito
per due punti,
passano gli infiniti
per uno.
Infinita
la realtà
se alzi lo sguardo.
Per due punti
passa una sola retta e
infinite curve
che si intrecciano
in una rete
infinita.
Infinita la realtà
finito lo sguardo.

P.s. Né finita
la tua immagine
in tra de specchi,
se riesci
a immaginare.

* Anche perché a quei tempi nella mia vita non c'eri né tu né Berluscass né questo suo regno che pare infinito.

(Ma siccome ogni cosa ha due lati, io non smetto di sognare che si sia finalmente giunti al finale dell'utilizzatoRe.
Al Capone chiuse la sua parabola per una questione di tasse, Alì Ber Loscone la chiuderà per una questione di mignotte. Un argomento su cui il Ministro delle Pari Opportunità prima o poi dovrà pur spendere un paio di parole. Nel suo ruolo istituzionale, intendo, non in quello di ex favorita.)

(Epperò,
la vera tragedia
di questo paese
è che
morto un papi,
se ne farà un altro)

((Quanto a te, già sai…))

Confessioni di un orso cubano emigrato a Berlino

Di giorno faccio l’orso in uno zoo e me ne sto tutto il tempo a sognare ad occhi aperti; sogno di lavorare in un circo equestre, perché sotto il tendone i bambini stanno più lontani e non si sentono protetti dalle gabbie.

Di notte dormo, sperando di cadere in letargo, o di liberarmi da questa finta pelliccia e di correre nudo in riva al mare come se fosse sempre primavera.

M u i t o
Romântico

trentaduesimo
frammento

...

Mi chiedi dove ci scaraventerà  l A   p r O S s i M a   oNda.
Ti chiedi se sapremo cavalcarla o se ne saremo arrovellati.
Senza risponderti ci  a u g u r o  che io possa essere
il sollevatore d'ogni tua croce,
e la tua croce;
e che tu
sappia
essere
il mio
calvario
e il mio
sollievo.
E poi,
ancora,
balsamo,
condanna,
legno storto
e follia,
in secula
seculorum,
o solo almeno
giorno per giorno
o r a   per   o r a
d'anno in anno,
fino alla fine
del gioco,
'till when
the
p
a
r
t
y
is
o
v
e
r
:
di
gioia
in gioia
di noia in noia
e di danno in danno,
fino al giorno in cui
i vermi pasteggeranno
tra le  t u e  e  m i e  ossa
confuse sotto lo stesso
metro cubo di terra,
come se fossero
una sola cosa,
finalmente,
unacosasola
fino alla
fine del
tempo
e di
te,
p
e
r
f
i
n
o
.
.
.

Che non credevo / ci potesse essere / qualcun'altra / a cui giurare / per sempre /
tra i fili / della barba di Piazzolla. /
('Azzor!)

Cronaca locale

Io sono qui che scrivo, scrivo e mi chiedo dove andremo a finire, intanto che a pochi metri dal mio piccì Luigi Cesaro, cavallo vincente del piddielle provinciale, parla al suo popolo insieme a una ciurma di politicastri locali riciclati da centri e sinistre. La ministra Carfagna, annunciata sui manifesti come una diva in tournée, non è potuta venire. La gente maschera la delusione seguendo la traiettoria dei fuochi d’artificio che ora rimbombano nella piazza. Tra i botti, qualcuno grida Viva Berlusconi, viva la libertà. Nell’aria scroscia una caterva di applausi, mentre a me mi si scrosciano i maroni.
Pensavo che non se ne facessero più di comizi, pensavo bastassero le televisioni e i porta a porta.

Si sta chiudendo la campagna elettorale, questi sono proprio gli ultimi fuochi. Il comizio è un comizio alla vecchia maniera, molto gridato e pieno di avverbi che finiscono in mente, mente, mente. Per un attimo mi affaccio alla finestra per aggiungere qualche immagine al sonoro: la gente in piazza è poca. Ormai il popolo vota, li vota massivamente (mente, mente, mente), ma non sa nemmeno più perché; seguono il flusso, il mandriano del gregge, quello che la spara più grossa.
E' una vecchia storia, e io non so come andrà a finire né vedo vie di uscita. 

Provo a distrarmi ripensando a un articolo che ho letto sul Corriere: David Carradine è morto, ieri, alla veneranda età di settantatré anni, per un gioco autoerotico. (Bondi, invece, è vivo e fa il ministro della cultura di questo scalcagnato paese). L'attore è stato trovato con una corda intorno al collo ed una intorno ai genitali. (El País stamattina ha pubblicato cinque fotine di Villa Certosa; la più cliccata mostra un cazzo eretto e una faccia oscurata). Le due funi calavano da un attaccapanni. L’hanno trovato in una stanza di un lussuoso albergo di Bangkok.

Ecco, a me piacerebbe tanto averci un presidente settantatreenne che fa giochini autoerotici con corde e attaccapanni in una camera d'albergo.
Mi piacerebbe tanto avercelo, avercelo, avercelo, e non avercelo più.
Ma so bene che nemmeno questa sarebbe una via di uscita e continuo a chiedermi dove andremo a finire, mentre la folla si allontana dalla piazza, Cesaro si prepara a raggiungere un altro comizio e io penso che, ovunque sia, ovunque andremo, mi piacerebbe portare con me un grappino, una chitarra e un paio di amici.

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Suvvia, non s’agiti, signora mia,
è solo una questione di corna.